“В стихах вся жизнь моя: все как есть, и без вранья”

---

Много в редакции нашей газеты бывает посетителей, и каждый со своим настроением и характером. Вот и на прошлой неделе к нам заглянула интересная женщина, жительница Аркино Валентина Коцырева, которая сразу принесла с собой море позитива, лучики добра ...

Много в редакции нашей газеты бывает посетителей, и каждый со своим настроением и характером. Вот и на прошлой неделе к нам заглянула интересная женщина, жительница Аркино Валентина Коцырева, которая сразу принесла с собой море позитива, лучики добра и свои стихи, которые сразу проникают в душу слушателей.

Родилась, выросла и сейчас живет и работает Валентина Сергеевна в родном селе. И все было как у всех: семья, работа. Но после Нового года случилась у женщины беда со здоровьем. Но, как говорится, не было счастья, да несчастье помогло. После произошедших событий у Валентины Сергеевны открылся необычный талант – она стала писать стихи. Да не просто писать, а вернее записывать, потому что они приходят к ней чаще всего во сне, или под утро складываются строчки в памяти. Но все они – плоды ее мыслей, ее чувств, всей ее жизни. Предлагаем и нашим читателям познакомиться с творчеством землячки.
Детство
Я часто в мыслях в детство улетаю,
Где хорошо душе, где сердцем отдыхаю…
Оно ушло, его мне не догнать
И никогда уж не увидеть мне живую мать.
Там бабушка живая, пирожки печет у печки
И в праздник перед образами ставит свечки.
Там с братом мы совсем еще малые
И не такие как в юности пока мы боевые.
Сидим тихонько около своей бабули-квочки,
Играем в куклы и машинки, сыновья и дочки.
Там днем опять стоит жара, не осень,
И мать с отцом уставшие там сено косят,
Там всем селом копаем торф у речки,
Чтоб было чем топить зимою печки.
Как дружно ведь тогда все люди жили,
Соседи не ругались, не бранились,
Имели мало, но последним ведь делились.
Сейчас совсем наоборот:
Имеем больше, но хамством, лицемерием от нас бывает так несет.
Вот спрашиваю: » Память для чего ты это сохранила?»
И отвечала мне она:
«Чтоб все хорошее в себе ты до конца тут не убила!»

Отчий дом
Дом родительский мой, дом!
Как хорошо мне было в нем.
Ты меня всегда встречал
И замков ведь ты не знал.
Детство, юность, зрелость
Было здесь все так как и хотелось.
Были там еще все живы и друг друга в нем любили.
Да, могли тут и скандалить,
Но работой дело тоже могли править.
Ты моей опорой был,
Если надо ты меня берег, хранил.
Ты прости – не смогла тебя продать.
Ведь продать как и предать,
Должен ты меня понять.
Дом родительский – это ведь почти как мать,
А ее не купить и не занять.
Можно только потерять.
А теперь ты стоишь старик седой –
И кружится вороньё
Над твоею покосившейся трубой.
Зарос давно уж огород твой сорняками,
Нет тех, кто его поливал, полол и урожай снимал,
Их души много лет уже не с нами,
Они летают там, за облаками.
Тебе, родительский мой дом,
С поклоном я за всё спасибо говорю
И память о тебе, о молодом, в душе свой храню.